Amaneceres cautivos ©

Sinopsis:

Marina Alonso y de la Vega sufre el acoso de quienes la creen demente, usurpándole casi todos sus bienes. Carlos Arteche y Ruíz de Azcúnaga, conde de Osorno, íntimo del fallecido Juan, está seguro de que su amigo ha sido asesinado y jura encontrar a los culpables. Esto le lleva a conocer a la mujer que nunca aceptó para Juan y, a su pesar, la atracción surge entre ambos sin que ninguno pueda remediarlo.

En una época revuelta, donde los Comuneros se oponen al rey y quieren desligarse definitivamente de Flandes, donde Carlos V da muestras de su orgullo y la reina Juana, desde su encierro de Tordesillas intenta mediar en el conflicto, Marina y Carlos se verán envueltos en dos guerras: la que vive España y la que libran sus propios corazones.

Año del Señor 1.521 Toledo. España.

FEBRERO.

Los oscuros ojos de la muchacha pasaron raudos sobre las letras impresas en aquel pliego de papel, firmado y sellado por las autoridades competentes. Nadie vio el destello de cólera que los iluminó durante unos segundos. Una cólera que quemaba y que, de haber sido otra su crianza, le hubiera impulsado a tomar un puñal y asesinar al emisario de tan funestas nuevas. Sin embargo, Marina Alonso y de la Vega no se dejó llevar por la ira; muy al contrario, había aprendido a guardar sus más intensos sentimientos en una coraza que sin duda había sido forjada como acero de la ciudad que la vio nacer y moldeada por las enseñanzas de las monjas que la instruyeron.
Con un gesto casi lánguido, devolvió el documento que la condenaba a ser una protegida durante el resto de sus días. E incluso sonrió al hombre que desvió la mirada, abochornado por ser el portador de tan malas noticias.
-Mi señora, yo...
-Nada he de reprocharos, don Evaristo –cortó ella con un gesto de su mano-. No habéis hecho más que cumplir con vuestro cometido y os lo agradezco. Sé que no es grato para vos.
El hombre se alisó las puntillas que sobresalían de los bordes de su jubón, sin saber muy bien dónde dejar las manos, luego de enrollar y guardar el documento.
-Si en algo puedo ser útil...
-Sé que puedo contar con vuestra ayuda –sonrió ella-, pero me parece que ya está todo decidido. Otros lo han hecho por mí.
Evaristo de Céjar hizo un saludo breve y salió de la estancia.
Apenas lo hubo hecho, la puerta volvió a abrirse y una mujer de cabello oscuro, con algunas canas en las sienes, entró precipitadamente en la pieza y se quedó mirando a la otra, los brazos en jarra y el gesto huraño.
-¿Y bien?
Marina guardó silencio hasta que vio a través de los cristales que la visita salía de la casa, montaba en su caballo y se alejaba al galope por el camino que atravesaba la pequeña hacienda. Sus ojos eran dos ónices, brillantes y un poco acuosos por las lágrimas contenidas. Sus cabellos, recogidos bajo una redecilla oscura, fulguraban en su negrura absorbiendo los últimos rayos de luz de aquella tarde de febrero. De repente sintió frío. Un frío hiriente que le llegó hasta los huesos. Notó un ligero vahído pero se repuso de inmediato. Aun tratando de disimularlo, el mareo no pasó desapercibido para Inés, que se acercó con rapidez.
-Vamos a vuestro cuarto, niña.
La joven se dejó conducir sin decir una palabra. Salieron de la sala, atravesaron el suntuoso patio de entrada, falto de flores ahora y ascendieron por las escaleras que daban al primer piso. Cuando Inés cerró la puerta tras ella, preguntó:
-Era el condenado documento, ¿verdad?
-¿Lo dudabas?
-¡Cerdos! ¡Pendejos!
-Inés, por favor. Cuida tu vocabulario. De nada sirve enfurecerse –dijo la muchacha dejándose caer en una butaca forrada de raso verde oscuro con rayas más claras-.
Inés tenía 35 años recién cumplidos, llevaba en la casa desde que a los cinco su padre la dejó al cuidado de los Alonso porque el trabajo, la viudedad y la bebida a la que se echó al morir su esposa, no le permitían cuidar de una criatura. Había trabajado en la hacienda fregando suelos, haciendo la comida, aseando los cuartos y hasta cuidando de las porquerizas. Hasta el nacimiento de Marina, la hija adorada de don Tello Alonso de Cepeda y Barrientos, Señor de Aguilar y de doña Beatriz de la Vega. La señora de la casa, delicada de salud desde siempre y viendo el cariño que de inmediato demostró Inés por el bebé, la puso a cargo de la niña. Desde entonces no se había separado de ella. Compañera, amiga, confidente; había sido de todo para la pequeña Marina. La adoraba como la hija que no tuvo y que sin duda nunca tendría, dada ya su edad.
Con una sonrisa triste, quitó la redecilla dejando suelta la larga y sedosa cabellera de su protegida, comenzando a cepillarla con mimo.
-¿No vas a impugnarlo? –tuteó a la joven, como hacía siempre que ambas estaban a solas-.
-¿Impugnar un documento redactado por hombres, para hombres?

-Mejor podrías decir hecho por buitres para buitres.
-Sea como sea, los médicos han emitido su dictamen y la Ley ha dispuesto que no tenga nada.
-Y ¿vas a conformarte? –gruñó Inés-.
Marina alzó la cabeza y miró a su amiga y criada a los ojos. Los suyos se volvieron más negros que nunca y en su rostro, ligeramente aceitunado, apareció un sonrojo producto de la ira.
-No voy a aceptar la muerte de Juan –dijo entre dientes-. No al menos sin vengarle y saber qué mano le dio muerte y qué hombre pagó sus buenos reales a esa mano.
-Averiguar quién asesinó a tu esposo no te ayudará a recuperar lo que es tuyo. No te devolverán la hacienda de los Aranda, ni la mansión de Fonseca, ni las tierras, ni el ganado, ni las...
-¡Pero será vengado! –estalló la muchacha, incorporándose y tomando distancias-. No puedo culpar a nadie de mi locura.
-¡Locura! –protestó Inés-.
-¿Acaso no lo fue durante un corto espacio de tiempo?
La criada dejó el cepillo sobre la cómoda, de trabajada madera de nogal, desistiendo ya de peinar a su señora.
-¿Qué mujer no habría enloquecido si hubiese perdido a su padre, a su esposo y a su futuro hijo en el término de quince días?
Marina se mordió el labio inferior para evitar que un sollozo se le escapase.
-Yo, Inés. Yo no debería haberlo hecho. Mi padre me crió para ser fuerte ante las adversidades, para saber valerme por mí misma –dijo-. He sido educada como el hijo que no tuvo y no tenía derecho a fallarle –se encogió de hombros-. Anda, ayúdame a quitarme el vestido y luego retírate. No te necesitaré más por hoy.

(Extracto del primer capítulo)


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La taberna del Escudo Dorado estaba abarrotada, como casi siempre a aquellas horas del anochecer. Los parroquianos, de la más variada condición social, bebían, comían y jugaban a las cartas o a los dados. Se mezclaban labradores, señores vocingleros y pendencieros, judíos, musulmanes conversos, ladrones y estafadores, casi a partes iguales. Y algunas mujeres de la más baja estofa, que perseguían ganar algunos maravedíes engatusando a quienes llevaban repleto el bolsillo.
En una mesa apartada, al fondo del local, los ojos verdosos de un hombre vestido con elegancia, calzas negras y negro jubón con ligeros adornos plateados, botas altas de buena piel y una espada colgada indolentemente sobre su cadera izquierda, se clavaron en los de su interlocutor.
-¿Cuándo fue?
Su voz fue un grito de rabia contenida con esfuerzo. En su mandíbula un músculo palpitó imperceptiblemente.
-Hará un año el mes que viene, mi señor –repuso el otro-.
Carlos Arteche y Ruíz de Azcúnaga se relajó un poco al mirar el rostro contrito de su interlocutor. Su tono aceitunado decía claramente que su procedencia no era española.
-Debieron avisarme, Bernardo –se quejó el caballero-.
-Lo hicieron, según sé. El escribano de don Juan mandó la carta y nos fue enviada a Nápoles en abril.
-Salimos para Venecia a finales de marzo.
-Exactamente, de modo que no me culpe de no haberse enterado de lo sucedido, don Carlos. Más parece que yo hubiese perdido esa carta.
El hombre asintió. Su criado, aquel al que recogiese en la isla de la Española cuando no era más que un mocoso sucio y medio desnudo, con el cabello enmarañado y repleto de porquería, al que un soldado estaba a punto de atravesar con su espada cuando llevaban a cabo el saqueo a un poblado indígena, estaba en lo cierto. Bernardo –en realidad no se llamó así hasta que él se hizo cargo de su educación-, había resultado ser el mejor camarada que nadie hubiese soñado jamás. Bajo su tutela y protección –aún cuando él mismo era aún un joven imberbe que se había aventurado a enrolarse en un navío en viaje a las Indias- había conseguido convertirse en un hombre de bien. Él mismo había comenzado a enseñarle a leer y a escribir castellano durante la larga travesía de vuelta a España, prosiguiendo su instrucción al llegar a la península.
-Tienes razón, disculpa. Estoy irritado.
-Como casi siempre, cuando las cosas no salen como quiere –rezongó el joven criado-.
Carlos sonrió el reproche. Bernardo no aprendería jamás a ser un sirviente callado y modoso, era demasiado pedir a un alma libre. Él también había buscado ser libre. Se embarcó a los diecisiete años bajo las órdenes de Diego Colón, primogénito y heredero del antiguo Almirante, escapando de la mano férrea de su padre, don Pedro Arteche, conde de Osorno. Había querido vivir su vida, correr aventuras y regresar a la casa paterna con galardones que demostrasen a su progenitor que era un hombre y no un niño. Craso error. Su maldita aventura no resultó otra cosa que trabajos sucios y humillantes a bordo, trato vejatorio por parte de algunos de los marineros al conocer su procedencia aristocrática, hambre y sed, suciedad y enfermedad. Y una vez que desembarcaron en La Española fue aún peor. Él, iluso adolescente, pensaba que iban a ayudar a los indígenas, a enseñarles las buenas costumbres de España, a evangelizarles según decía el sacerdote que iba con ellos. No hubo más que ataques a poblados, encarcelamientos a hombres que hasta entonces eran libres, violaciones a mujeres y matanzas indiscriminadas. Y vergüenza para la bandera española. Los marinos solamente perseguían el oro de los indígenas, enriquecerse lo antes posible y volver a la patria sin importarles los sufrimientos y viudas que dejaban atrás.
Un poco por haber sufrido humillaciones durante el trayecto y un mucho porque su madre le crió en la enseñanza de que todos los hombres merecían respeto, aquella calurosa mañana en la que su mando dio orden de atacar aquel aislado poblado y recoger cuanto de valor encontrasen, su genio vasco –como solía decir su padre-, salió a flote. Despachó de una estocada al desgraciado que acababa de asesinar a la pareja y que tenía agarrado por el cabello al niño, de unos siete años, al que estaba también a punto de degollar y cargó con el crío bajo su brazo de camino al barco. Su descabellada acción, según las miras del capitán, le costó acabar atado al palo mayor y recibir veinte azotes, de los que aún conservaba cicatrices. Pero al menos consiguió quedarse con el chicuelo como su criado.
-¿Cenamos aquí o regresamos a casa? –quiso saber Bernardo-.
Carlos Arteche parpadeó, repentinamente confuso.
-¿Qué?
-Digo, que me muero de hambre. Y el guiso servido en esa mesa –señaló con la barbilla-, hace la boca agua.
-Por Dios, muchacho, ¿no puedes pensar en otra cosa que no sea llenar la barriga? Sales más caro que siete jornaleros.
-Pero le apaño más que diez, de modo que usted sale ganando –y sin esperar a que el conde aceptase su propuesta hizo señas al hombre que servía para indicarle que le pusiese una de aquellas escudillas-.

(Extracto del segundo capítulo)

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